Les mois passent

J’avais un rêve. Un désir. Une émotion. Un amour. Quelque chose d'éblouissant. Intense. Fougueux. Une sorte d’enthousiasme à toute épreuve. J’aurais pu arrêter la Terre d’un index un seul, et la relancer dans le sens inverse. Transformer une miette de pain en héroïne de roman fleuve. Me tailler une robe dans la voie lactée. J’avais un rêve. Un désir. Une rose.

En fait, à peine un bourgeon. Je dis rose, mais ça aurait aussi bien pu être une renoncule. Que je trouve souvent plus jolie d’ailleurs. Je l’ai mis sous cloche. Il paraît que ça préserve. Je n’aurais pas dû. Toute cette énergie… pfiut… volatilisée…

On m’a menti. Et j’en veux au monde entier.

Il a crevé la dalle. Et j’y ai perdu le sens des choses.

(Quelqu’un l’aurait vu traîner dans le coin ?)

(Et heu… le bourgeon… croyez que ça repousse ?)